Ориентиры

По бороздам привычных траекторий,
Под петушиный клич земного дня,
Влекомые магнитами апорий,
По уличным суставам семеня,
Струятся люди с мыслями о главном,
О том, что даст забыть бездонный страх,
Который клубнем полусонной лавы
Лежит в цветастых гонора кострах,
Но орьентиры тонко, как суфлеры
Настырно шепчут в уши ходоков,
Усталых, сирых, злых и изумленных,
Приплюснутых накатами веков.
А в казематах мозга спит свобода,
Отсрочив неудавшийся побег,
Свистят как розги миги, дни и годы…
Не дождь, так снег. То тормоз, то разбег…

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.